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Joutes de mots, d'un féminisme pathologique à une organisation sociale qui se soucie de nos enfants et de nos âmes.

16 Nov

ENFANCE DE L'ART (2)

Publié par CLEMENCE.D

 



(Mort naturelle.)

 

Je le connais. Y’a plus de courrier, de téléphone, c’est toujours

votre amour la mort. Roulette russe.

 

A présent que l’on sait tout, je me promène attendant l’attentat,

 

Le cœur lâche.

Un électron libre à signaler, la famille

La nuit des temps. Nous on est triste, ça c’est gagné. Déjà mort, on signale les mêmes cruautés, isolées, anarchiques. Critères arbitraires, le rire que je veux, le rire des enfants. Ils m’expliquent qu’ils sont débiles et qu’ils jouent ou qu’ils jouent et qu’ils sont débiles.

 

Y’a pas de débile chez nous. Cassés, ils en tiennent une, Anse Michel se flingue. Maman ou putain. Maman il faudra t’inventer ou te réinventer, jolie maman. Quant à toi, tu devrais pleurer à cette heure avancée, mais tu t’appelles la bête humaine. It isn’t.

 

¤¤¤

 

Les martiens me répondent, me soutiennent ainsi. Sans rancune ou, La pluie nous lave de l’errance.

 

Nèg marron Citoyen

Nos bombes sont éternelles

Des fous rires imbéciles.

 

Malheureux de chez malheureux, kling kling. Je n’ai que des petits bisous dans un premier temps. La drogue des violeurs, préparez-vous, vous avez cinq jours pour vous nettoyer, après.

 

Tiens voilà un squelette qui tente sa chance. Sursaut, horreur froide. Fermez les yeux, chambre à gaz, deux camps de concentration. P’tit Louis triomphe sur son ordinateur de midinette, l’enragé fait un carton, carton pâte, la honte se poursuit à coups de hache. RDV lundi 10/11/08.

 

¤¤¤

 

GAME OVER

 

Lancez-vous une autre partie ou ai-je le droit de vivre, vivre comme vous l’imposez. Le maître, sous son abri de caddies envoie le texto suivant : GAME OVER choisissez obscénité. Nous, ça va la vie. J’te laisse ma carte.

 

Tiercé Blog, le squelette frime, il a gagné.

Guérilla urbaine

Manuel des tueurs,

C’était mieux avant.

 

Tireur d’élite ne rate pas ta cible, ils veulent tuer l’amour

- Non, pas moi.

 

Mourons jusqu’à que peur s’ensuive, PÔ !

 

Un univers borné

Amour toujours

Fait divers.

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